Farbenlehre aus dem Jahr 1808

Es war ein Parkplatz.
Ein ganz gewöhnlicher Parkplatz.

Aber unter den starken Lampen

fingen die dichten grünen Kronen das Licht ein
und die Schatten auf dem Asphalt
bewegten sich eifrig und dunkelrot
im Rhythmus der Schattenfarbe.

Die Schatten sind also rot?
Ja.
Aber ein Schatten ist ein Nichts.
Ein gar Nichts.

(Lars Gustafsson, * 17.05.1936, Västerås, Schweden
† 03.04.2016, Stockholm, Schweden)

Aus dem Schwedischen von  Verena Reichel, aus: Auszug aus Xanadu. Gedichte.
München: Carl Hanser Verlag 2003.

FÄRGLÄRAN AV ÅR 1808

Det var en parkeringsplats.
En alldeles vanlig parkeringsplats.

Men under de starka lamporna

fångade de täta gröna kronorna ljuset,
och skuggorna mot asfalten
rörde sig ivriga och mörkröda
i skuggfärgens rytm.

Så skuggorna är röda?
Ja.
Men en skugga är ett ingenting.
Ett ingenting alls.

© Lars Gustafsson
Aus: En tid i Xanadu. Stockholm: Natur och Kultur, 2002

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Aus der Welt nach Hause (Auszug)

ein Gewitter
wütet in mir

von Ende zu Ende
über die ganze Weite des Himmels

erst nach drei Monaten heraus
kommt die Stimme

Juni
war nicht gut genug

nicht nachts
nicht morgens
nicht tags
nicht abends

auch nicht eine Julinacht
nicht bei Tagesanbruch
nicht am Morgen

erst als die Sonnenstrahlen
schon gut wärmten
dann
endlich

……

© Inger-Mari Aikio
Aus: Máilmmis dása
Guovdageaidnu: DAT, 2001
Audioproduktion: Haus für Poesie, 2019

übersetzt von Christine Schlosser

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[zwei augenblicke ein atemzug]

(zwei augenblicke)

ein goldener hase springt
von der dachtraufe

*

sonnenblumen wenden die köpfe
zur stadt

*

generationen von
marmorlöwen schweigen
am berg

(ein atemzug)

Geschrieben: 1991, Sjón (Sigurjón B. Sigurðsson)
© Edda – Media and Publishing Ltd.
Aus: ég man ekki eitthvað um skýin . Reykjavík : Mal og Menning, 1991
Audioproduktion: 2000 M. Mechner, literaturWERKstatt berlin
Übersetzung aus dem Isländischen:  Tina Flecken

Aus:
Im Herzen ein Strom. Nordische Lyrik in Köln. hrsg. von Gert Kreutzer und  Paul Berf. Seltmann & Hein Verlag, Köln 1997

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[das Rauschen des Universums ist ein langes langes]

das Rauschen des Universums ist ein langes langes

diminuendo doch

die Realität, sie vibriert auf ewig

woraus strahlt sie

wir wissen es nicht

wir wissen nur dass sie

ihre Atome bewegt und dass sie eines Tages sich selbst

erscheint und überrascht ist

dass sie schwimmt dass sie fliegt

 dass sie denkt: sieh da,

 ich werde das notieren

Vincent Lambert, © Le Quartanier
Aus: la troisième à partir du soleil. Montréal: Le Quartanier , 2023
ISBN: 9782896986392
Audioproduktion: Productions Rhizome

Übersetzung aus dem Französischen (Québec):  Rike Bolte

[le bruit de l’univers]

le bruit de l’univers est un long long
diminuendo et pourtant
la réalité, elle, vibre à jamais
 
elle rayonne à partir de quoi
on l’ignore
on sait seulement qu’elle remue
ses atomes et qu’un jour elle apparaît
à elle-même et s’étonne
à nager, à voler

à penser : tiens
je vais l’écrire 

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[Meine Ukraine ist eine Patchworkdecke]

Meine Ukraine ist eine Patchworkdecke,

genäht aus allerlei Flicken mit grobem Stich, schneid ja nichts weg und wirf nichts fort.

Oh fantastisch gesprenkelte Amme,

oh heiliges Land der Sonnenblumenfelder und Plastikfenster.

All deine Städte sind dekommunisiert,

all die kaputten Straßen und schwarzen Flüsse sind Lebensadern,

alle Menschen und Unmenschen, ununterscheidbar von außen,

begegnen mir, damit ich jetzt weitergehe.

Und trennen sie eines Tages in Kyjiw

oder im geliebten Gebiet Tschernihiw mich auf,

wird auch meine Flickenukraine aufgetrennt,

und ihre lebendige Saat sprießt zwischen den Garagen.

Ich werde bei dir bleiben, das sicher, oder vielleicht.

Und kein Pathos, nur ein Schrei für die Länge eines Atmers

durch die Fabriken, Kirchen, Plattenblöcke, Rathäuser:

“Sei gesegnet! Einen anderen Ausweg hast du nicht“.

© Iryna Tsilyk, * 18.11.1982, Kiew, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine, Aus dem Ukrainischen übersetzt von  Beatrix Kersten

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Die Zeit

nun sind die Bernsteinketten
nicht mehr so groß

immer kleiner
die Häuser der Gassen
über die wir einst zum Meer liefen

und die Frauen
nicht mehr so alt
am Strand…

Birute Mar (* 23.03.1969, Kaunas, Litauen
lebt in: Vilnius, Litauen)

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Am Rande des Lichts

es ist Weinmond. ich schau zur Erde.
auf dem Boden nur Schmutz und Kehricht.
dass ich nicht hinters Licht geführet werde,
aber im Licht erlebt man ja nichts.

will gar nicht in den Garten Eden,
hab Angst hinters Licht geführt zu werden –
einmal den Blick über die Mauer heben,
dann könnte man gehen ohne Beschwerden.

© Eda Ahi (01.02.1990, Tallinn, Estland
lebt in: Tallinn, Estland)
Aus: Sadam
Tallinn: Verb, 2017
Audioproduktion: Eesti Kirjanduse Teabekeskus [Estonian Literature Centre]

Aus dem Estnischen von  Cornelius Hasselblatt

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[Ich bin wohl gefallen.]

Ich bin wohl gefallen. Jenseits des Flusses das Haus,

in dem ich aufwuchs mit meinen Schwestern. Im Frühling

kam das Wasser und sein Grollen verlief sich

in den Flutwiesen, wo die Felsbrocken liegen, die Moose sprießen.

Später suchten wir Erdbeeren,

eine winzige Handvoll zwischen feuchten Gräsern

wie die, zwischen denen ich jetzt rücklings liege,

gegangen bin ich und gegangen und dann gefallen.

Die hab ich für mich gewählt von allen,

die für mich wie ein Leuchten im Nebel war.

Mit ihr habe ich diesen Frühling so sehr gewollt,

die Schwestern kicherten, kleines, drolliges Volk.

Aber zumindest eine schien es wissend zu begrüßen,

hat wie ich etwas geahnt vom Neuen, Bitteren, Süßen.

Ich weiß auch nicht, wie kann denn das stimmen,

du gehst und dann fällst du und alles gerät ins Schwimmen.

Dass ich wiederkäme, habe ich gesagt.

Jetzt flüstere ich mir selbst diese Worte zu.

Ich bin nur gefallen, ich bin nicht gestorben,

jenseits des Flusses das Haus, die knorrige Weide,

ein Vogel im Nest, verborgen im Schilf,

Kirschen im Garten und Schlangen im Gras,

der Tag so lang und meine Angst so schwarz,

Gott, bitte, hilf.

© Kateryna Babkina

(Kateryna Babkina,  22.07.1985, Iwano-Frankiwsk, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine, übersetzt durch Beatrix Kersten)

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Nicht gesagt

Nicht gesagt
Was von der Sonne zu sagen gewesen wäre
Und vom Blitz nicht das einzige Richtige
Geschweige denn von der Liebe.
Versuche. Gesuche. Mißlungen
Ungenaue Beschreibung

Weggelassen das Morgenrot
Nicht gesprochen vom Sämann
Und nur am Rande vermerkt
Den Hahnenfuß und das Veilchen.

Euch nicht den Rücken gestärkt
Mit ewiger Seligkeit
Den Verfall nicht geleugnet
Und nicht die Verzweiflung

Den Teufel nicht an die Wand
Weil ich nicht an ihn glaube
Gott nicht gelobt
Aber wer bin ich daß

© Iris Schnebel-Kaschnitz von Maria Luise Kaschnitz (* 31.01.1901, Karlsruhe, Deutschland
† 10.10.1974, Rom, Italien)
Aus: Ein Wort weiter. Hamburg: Claasen , 1965
Audioproduktion: 1966 Christopherus-Verlag
© by MusiContact GmbH 1996

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Wasserlandschaft

Hoch überm Wasser, schwebende Hand,
helle Zunge und atmendes, fasriges Band:
Wurzeln, die weißen Wurzeln der Mangrove.

Dunkler als Ube, tiefer als Schlamm,
ein Tintenbrunnen, schweigsam, klamm:
Wasser, schwarzes Wasser.

Gelbe Federn treiben, Lilienhüte
Plankton, Krabben, Ei und Fisch zur Güte:
Seen, die Seen der Ahnen.

Morast voller Aale, Krebse im Schlick,
Paradies für den buddelnden Blick:
Sumpf, Schlammspringers Sumpf.

Und durch Mangrovenwasser, wo Gezeiten
alles Unkraut aus den Bächen ziehen, gleiten
Fischer heim zum ersten Mahl.

Aus dem Englischen von  Uljana Wolf | © Ogaga Ifowodo (1966 geb.)

A Waterscape

Hung above water, hands in the air,
whited tongues and breathing fibrous hair:
roots, white mangrove roots.

Blacker than pear, deeper than soot,
massive ink-well, silent and mute:
water, black water.

Floating hats of lily, yellow plume,
plankton and shrimp, egg-and-fish in bloom:
lakes, ancestral lakes.

Rich mud of eels, water-holes of crab,
sink-place for fisher of dig-and-grab:
bog, mudskippers’ bog.

And in the mangrove waters, where tides
free the creeks of weeds, fishermen glide
home to the first meal.

© Ogaga Ifowodo
Aus: The Oil Lamp, 2005. Audioproduktion: 2010 Literaturwerkstatt Berlin

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