Montagsgedicht: Alice Oswald

RUNTERSCHAUEN

Wolken: Ich kann ihre Filme in Pfützen sehen
leidenschaftlich und langsam, ohne Verpflichtungen der Form oder Stille

Ich kann mit welkem Hals stehen und schauen
                                     direkt in den ertrunkenen Leichnam einer Wolke

es ist kaltblütig dort unten
genau umrissen wie unter einem Bann
                                     und sie verengt sich zu einem gewichtigen Punkt, der
                                     Dunkelheit zurückwirft

oh ja, es gibt einen zitternden Stab, der meinen Kopf über Pfützen hängen lässt
und die Wolken wie gefangener Rauch unter mir wandern
und die Sonne liegt weggeworfen auf dem Asphalt
                                                                    wie ein alter
                                                       weißer
                                        Schuh

                    sprich nicht über diese anderen Wolken
                    diese hohen prähistorischen Weltraumfarns
                    die die Fenster des Windes beschlagen
                    Ich weiß, ich könnte hochschauen und sie sehen
                                    wie sie sich wie Fossilien in der Troposphäre winden

aber ich bin hier

Ich lehne hier schon lange, zusammengekauert
unter dem knöchernen Türsturz meines Blicks

mit dem ganzen Himmel
                    fallen gelassen und durch mein Auge gekräuselt
und jetzt gleitet eine Krähe auf einer Glaslinse
gleitet durch die Erde

(Alice Oswald, *1966)

LOOKING DOWN

Clouds: I can watch their films in puddles
passionate and slow without obligations of shape or stillness

I can stand with wilted neck and look
                                     directly into the drowned corpse of a cloud

it is cold-blooded down there
precisely outlined as if under a spell
                                     and it narrows to a weighted point which
                                     throws back darkness

oh yes there is a trembling rod that hangs my head above puddles
and the clouds like trapped smoke wander under me
and the sun lies discarded on the tarmac
                                                                    like an old
                                                       white
                                        shoe

                    don't go on about those other clouds
                    those high pre-historic space-ferns
                    that steam the windows of the wind
                    I know I could look up and see them
                                    curled like fossils in the troposphere

but I am here

I have been leaning here a long time hunched
under the bone lintel of my stare

with the whole sky
                    dropped and rippling through my eye
and now a crow on a glass lens
slides through the earth