Du fliegst in der Stille dahin

Du fliegst in der Stille dahin auf einem wilden Pferd
durch den Wald mit seinen goldenen Zweigen
durch das Massiv des Bergs, durch die Blätter im Gras
durch das Licht, dick wie Honig

das Pferd verflüchtigt sich, ein aufgeschreckter Schatten
eine Explosion, hell wie ein Stern, wie der Tod
der Wald erhebt sich – er steigt und steigt
er bedeckt dich

eine Gämse fliegt vorbei – leicht wie ein Schmerz
den dein Kopf nicht fühlen kann
und hinter ihr erscheinen blanke Schädel
mit ihren Hunden
und ringsherum ist alles Gras

es wächst schnell, überwuchert alles
überwuchert die Schreie und die Augen
trägt dich und die anderen nach oben
in seinem verrückten Lauf

und sie wittern den Geruch, das Blut, die Fährte
und in dir ist das Wachstum des Grases
und es erlöst nur dich
aber Erlösung ist ein Mythos

in den du dich verwandelst, in ein, zwei Jahren
der dich überwuchert wie das verwünschte Gras
das nicht aufhört zu wachsen

der Morgen dämmert und nimmt dich mit
bewahr dir diese Erinnerung – aber nein
sie bleibt weder ihm noch dir

und alles schließt sich wie Kreise im Wasser
und die Freiheit ist ein abgeschlagener Kopf
verzeih, hier wirst du wiedergeboren

Olena Herasymyuk (* 03.09.1991, Kiew, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine)

Nachdichtung von  Alexander Filyuta &  Matthias Kniep

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[Ich bin wohl gefallen.]

Ich bin wohl gefallen. Jenseits des Flusses das Haus,

in dem ich aufwuchs mit meinen Schwestern. Im Frühling

kam das Wasser und sein Grollen verlief sich

in den Flutwiesen, wo die Felsbrocken liegen, die Moose sprießen.

Später suchten wir Erdbeeren,

eine winzige Handvoll zwischen feuchten Gräsern

wie die, zwischen denen ich jetzt rücklings liege,

gegangen bin ich und gegangen und dann gefallen.

Die hab ich für mich gewählt von allen,

die für mich wie ein Leuchten im Nebel war.

Mit ihr habe ich diesen Frühling so sehr gewollt,

die Schwestern kicherten, kleines, drolliges Volk.

Aber zumindest eine schien es wissend zu begrüßen,

hat wie ich etwas geahnt vom Neuen, Bitteren, Süßen.

Ich weiß auch nicht, wie kann denn das stimmen,

du gehst und dann fällst du und alles gerät ins Schwimmen.

Dass ich wiederkäme, habe ich gesagt.

Jetzt flüstere ich mir selbst diese Worte zu.

Ich bin nur gefallen, ich bin nicht gestorben,

jenseits des Flusses das Haus, die knorrige Weide,

ein Vogel im Nest, verborgen im Schilf,

Kirschen im Garten und Schlangen im Gras,

der Tag so lang und meine Angst so schwarz,

Gott, bitte, hilf.

© Kateryna Babkina

(Kateryna Babkina,  22.07.1985, Iwano-Frankiwsk, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine, übersetzt durch Beatrix Kersten)

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Doch deine Augen halten fest

Du gehst längs eines Felds, umflirrt
von mohndurchschossnem Gelb,
da eine Lerche hoch auf schwirrt,
als gälte es die Welt,

die scharfgeschnittnen Hügel an.
Und wirklich kommt zur Linken
das Meer bis an das Dorf heran
als krauses Kräuselblinken,

da sich über den Hügelrand
ein Riesengletscher schiebt,
und du dastehst und unverwandt
schaust: Daß es Wolken gibt.

Hals über Kopf losläufst und schreist,
nicht weißt, wohin dich wenden.
Das Meer, das links ein Zipfel war,
liegt nun an allen Enden.

Und dehnt sich aus rings um dich her
unnahbar nah im Bogen,
und hinter ihm ist noch ein Meer
ergrauend aufgezogen.

Da gehen Schiffe auf den Strich.
Rotorenüberwunken.
Da ist im weißen Himmelsriß
das dritte Meer versunken.

Doch deine Augen halten fest,
so schmal der Rest auch glänzt.
Ob sich auf Wasser gehen läßt?
Erwartet wirst du längst.

(Thomas Rosenlöcher, * 29.07.1947, Dresden, Deutschland
† 13.04.2022)

© Insel Verlag Berlin 2012
Aus: Hirschgefunkel. Gedichte. Berlin: Insel Verlag, 2012
ISBN: 978-3-458-19369-2
Audioproduktion: Literaturwerkstatt Berlin, 2013

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Das ganze Leben lang immer dieselben

Stimmen vor der Abreise

Schubladen öffnen und schließen

Habe ich vielleicht

einen Teil von mir

auf dieser Erde

bei dir zurückgelassen

Entweder hast du nichts

oder du bleibst ohne

Auf meinem Gesicht Jeden Morgen ein neuer Bewohner

Als würde er sich einleben und gehen

Durch das Ohr hin und her

Luft ein- und ausatmen

Ist noch etwas übrig geblieben

(Mirjam Parve, geb. 1991, Estland)

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Ich gab all meine Blätter

Ich gab all meine Blätter

Papiere

red mit euch

über Augen

red mit euch

aus meinem

Bauch heraus

hab keine Tinte mehr

zum Stopfen meiner Stimme

(Lorrie Jean-Louis, Aus dem Französischen (Québec) übersetzt von  Jennifer Dummer)

J’ai donné toutes mes feuilles

J’ai donné toutes mes feuilles
mes papiers

je vous parle
de mes yeux

je vous parle
à partir
de mon ventre

je n’ai plus d’encre
pour raccommoder ma voix

Aus: Main d’oeuvre, Montréal: Mémoire d’encrier, 2023, ISBN: 9782897129170, Audioproduktion: Productions Rhizome

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So was passiert manchmal:

die Helden sind tot und die Feinde leben weiter

und die Menschen, einfache Menschen – weder Helden noch Feinde –

fädeln Freudenketten auf und zerstreuen sie wieder –

feiern Liebe, Geburt, den Umzug in das fertige Haus,

während ihr den Kuchen der Erde mit euch selbst

füllt.

Planeten bleiben auf ihren Umlaufbahnen, selbst die Straßenbahnen

folgen ihren gewöhnlichen Routen.

Hinter dem Krankenhausfenster ist eine Baustelle,

das laute Schlagecho der eingeschlagenen Pfeiler,

und ein kleiner Junge hämmert mit einem Eisenstück auf Asphalt,

so wie nachts der Eisenbahnwärter gegen die Zugräder klopft,

die dich ohne Gedächtnis durch das ganze Land transportieren,

der Zug fährt schwerfällig, versinkt mit dem Bauch

im Kuchen der Erde,

der prall mit Menschen gefüllt ist.

© Meridian Czernowitz/ Katerina Kalytko
Aus dem Ukrainischen übersetzt von  Chrystyna Nazarkewytsch

(Kateryna Kalytko, 08.03.1982, Winnyzja, Ukraine, lebt in: Winnyzja, Ukraine)

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[Gelegentlich kehre ich zur Kindheit zurück]

Gelegentlich kehre ich zur Kindheit zurück

um das Haus zu beobachten

diese Schachtel aus Fremdheit.

(Aus dem venezolanischen Spanisch von  Carolin Callies und  Geraldine Gutiérrez-Wienken
Aus: Cristina Gutiérrez Leal: Estatua de sal. Y otros poemas / Salzsäule. Und andere Gedichte. hochroth Heidelberg 2021, * 1988, Coro, Venezuela, lebt in: Belo Horizonte, Brasilien)

[En ocasiones yo también vuelvo a la infancia]

En ocasiones yo también vuelvo a la infancia
para observar la casa
esa caja de exilios.

(© Cristina Gutiérrez Leal, Aus: Estatua de sal. Y otros poemas. Caracas: Dcir Ediciones, 2017)

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• • •  [Auch ich will einen künstlichen Mond]

Auch ich will einen künstlichen Mond

    Für ihn stimme

Währenddessen die anderen wollen die welt in die dunkelheit zurückbringen

         Wir schreiten voran

Unser mond wird achtmal leuchtender sein

                Hunderte kilometer beleuchten

Die inschriften auf den mauern erhellen und auch den putz schattieren

                        Die straßenbeleuchtung ersetzen

Ich will einen mond der nicht verschwindet und seine form nicht ändert

                             Einen mond der mit der sonne konkurriert

Permanenter vollmond

                                    Die die für die dunkelheit kämpfen irren sich

Licht verunreinigt nicht

                                           Licht heilt

Nur ein dummkopf will in der nacht nicht den ausdruck deines gesichtes sehen

                                                  Nur ein verräter betet den schlaf an

Den künstlichen mond errichten wir in zwei jahren

                                                        Millionen von uns arbeiten daran

Milliarden lassen ihn hochfliegen

                                                               Die tiere werden verrückt

Das licht lässt ihnen die beine einknicken

                                                        Reptilien beginnen die wohngebiete zu berühren

Kojoten des östlichen Europas

                                                  Krankheiten und Albträume sterben aus

Wir entledigen uns der Selbstmorde

                                          Immer wenn ich dich ansehe

Wirst du mich anlächeln

                                    Hundertachtundsechzig stunden wöchentlich

Die menschen werden die beleuchteten straßen nicht mehr verlassen

                              Auch der eine den anderen nicht

Sie werden immer wieder einhalten

                      Für einen augenblick werden sie beide augen schließen

Und denken bei sich

                Er ist schön

(© Michal Tallo, * 19.01.1993, Bratislava, Slowakei | Aus: Kniha tmy. Banská Bystrica: Literárna bašta, 2022), Übersetzt von  Sabine Eschgfäller und David Voda

• • • [Aj ja chcem umelý mesiac]

Aj ja chcem umelý mesiac
     Hlasujem za?
Zatia? ?o iní chcú vráti? svet do tmy
           My krá?ame vpred
Náš mesiac bude osemkrát žiarivejší
                 Osvetlí stovky kilometrov
Rozjasní nápisy na stenách aj odtiene omietok
                         Nahradí pouli?né osvetlenie
Chcem mesiac ktorý nemizne a nemení tvar
                             Mesiac ktorý konkuruje slnku
Permanentný spln
                                   Tí ktorí bojujú za tmu sa mýlia
Svetlo nezne?is?uje
                                        Svetlo lie?i
Len hlupák nechce v noci vidie? výraz tvojej tváre
                                                 Len zradca vzýva spánok
Umelý mesiac postavíme do dvoch rokov
                                                       Milióny z nás na ?om pracujú
Miliardy ho nechajú vzlietnu?
                                                            Zvieratá sa zbláznia
Svetlo im podlomí nohy
                                                       Plazy sa za?nú dotýka? sídlisk
Kojoty východnej Európy
                                                Zaniknú choroby a no?né mory
Zbavíme sa samovrážd
                                           Kedyko?vek sa na teba pozriem
Budeš sa na m?a usmieva?
                                     Stošes?desiatosem hodín týždenne
?udia už nikdy neopustia osvetlené ulice
                              Ani jeden druhého
Každú chví?u sa zastavia
                         Na okamih privrú obe o?i
A pomyslia si
                 Je krásny

(Michal Tallo)

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Gedicht.

Ich sitz da und schreib.
Vor meinem Fenster
goldenes Obst.
Alles ist Gedicht.
An meinem Fenster 
gibts keine weißen Vorhänge.

Auch dieses rote Laub
an den Reblatten: Gedicht.
Die Tigerkatze
schaut mich an
Ihr Auge: camera obscura.
Grünes Geheimnis.

An dich denk ich, die fortzog
wie ein weißer Schwan
über rote Wasser

(Srecko Kosovel, 1904 – 1926)

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In Gedichten erzählen wir keine großen Lügen, 
weder Geheimnisse noch ihrer Wirklichkeit 
	Wahrheiten, unsere große Verkleidung. 
Nur die Kraft liebesbenetzter Kissen, 
	und auch wir, da wir Augen auswringen 
um Worte zu vergießen – Ah! – 
	… was die Dichtung erzeugt. 

(Sam Zamrik, geb. 1966, Syrien)

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