Love is

Space with no doors, no roads

– that’s what love looks like

The first wish of lovers

is to be old lovers.

And thus begin love

at the end.

© Regina Guimarães, * 1957, Porto, Portugal
lebt in: Porto, Portugal
Aus: Tutta. Porto: Felício & Cabral, 1994, Translated from the Portuguese by  Margaret Jull Costa.

O DO AMOR

Espaço sem portas, sem estradas, o do amor.
O primeiro desejo dos amantes
e serem velhos amantes.
E começarem assim
o amor pelo fim.

© Regina Guimarães
Aus: Tutta. Porto: Felício & Cabral, 1994

Der Beitrag Montagsgedicht: Regina Guimarães erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

Nacht

Dieses Dunkel gibt es nur in den Schlafzimmern der Kindheit.

Tiefes Schwarz. An anderen Orten dünnes und wässriges Grau,

in dem sich alles unterscheidet, gleich ist.

© Petr Hruška, * 07.06.1964, Ostrava , Tschechische Republik
lebt in: Ostrava, Tschechische Republik
Aus: Zelený svetr. Brno: Edice poesie Host – Velká ?ada, 2004, Übertragen von  Andreas Altmann

NOC

Skute?ná tma je v d?tské ložnici. Hluboká ?er?.
Jinde jen ?ídké a vodnaté šero, ve kterém se dá nakonec
všechno potupn? rozeznat.

© Petr Hruška
Aus: Zelený svetr. Brno: Edice poesie Host – Velká ?ada, 2004
ISBN: 80-7294-138-0

Der Beitrag Montagsgedicht: Petr Hruška erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

Es weint ein Kind

Auf dem Hof weint ein Kind
es weint ein Mädchen:

Die Mutter ist zur Arbeit,
der Bruder ist zur Schule,

der Vater hat gedroht:

Wenn du leben willst –
komm nicht nach Hause!

Aber wie kann man leben,
ohne nach Hause zu kommen?

© Igor Kotjuh, Aus dem Estnischen von  Uta Kührt, * 22.05.1978, Võru, Estland
lebt in: Tallinn, Estland

?????? ?????

?????? ????? ?? ?????,
?????? ???????:

???? ???? ?? ??????,
?????? ???? ? ?????,

? ???? ?????????:

?????? ????
?? ??????????? ?????!

? ??? ????,
???? ?? ???????????? ??????

© Igor Kotjuh

Der Beitrag Montagsgedicht: Igor Kotjuh erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

Aus der Welt nach Hause (Auszug)

ein Gewitter
wütet in mir

von Ende zu Ende
über die ganze Weite des Himmels

erst nach drei Monaten heraus
kommt die Stimme

Juni
war nicht gut genug

nicht nachts
nicht morgens
nicht tags
nicht abends

auch nicht eine Julinacht
nicht bei Tagesanbruch
nicht am Morgen

erst als die Sonnenstrahlen
schon gut wärmten
dann
endlich

……

© Inger-Mari Aikio
Aus: Máilmmis dása
Guovdageaidnu: DAT, 2001
Audioproduktion: Haus für Poesie, 2019

übersetzt von Christine Schlosser

Der Beitrag Montagsgedicht: Inger-Mari Aikio erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

[zwei augenblicke ein atemzug]

(zwei augenblicke)

ein goldener hase springt
von der dachtraufe

*

sonnenblumen wenden die köpfe
zur stadt

*

generationen von
marmorlöwen schweigen
am berg

(ein atemzug)

Geschrieben: 1991, Sjón (Sigurjón B. Sigurðsson)
© Edda – Media and Publishing Ltd.
Aus: ég man ekki eitthvað um skýin . Reykjavík : Mal og Menning, 1991
Audioproduktion: 2000 M. Mechner, literaturWERKstatt berlin
Übersetzung aus dem Isländischen:  Tina Flecken

Aus:
Im Herzen ein Strom. Nordische Lyrik in Köln. hrsg. von Gert Kreutzer und  Paul Berf. Seltmann & Hein Verlag, Köln 1997

Der Beitrag Montagsgedicht: Sjón (Sigurjón B. Sigurðsson) erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

[das Rauschen des Universums ist ein langes langes]

das Rauschen des Universums ist ein langes langes

diminuendo doch

die Realität, sie vibriert auf ewig

woraus strahlt sie

wir wissen es nicht

wir wissen nur dass sie

ihre Atome bewegt und dass sie eines Tages sich selbst

erscheint und überrascht ist

dass sie schwimmt dass sie fliegt

 dass sie denkt: sieh da,

 ich werde das notieren

Vincent Lambert, © Le Quartanier
Aus: la troisième à partir du soleil. Montréal: Le Quartanier , 2023
ISBN: 9782896986392
Audioproduktion: Productions Rhizome

Übersetzung aus dem Französischen (Québec):  Rike Bolte

[le bruit de l’univers]

le bruit de l’univers est un long long
diminuendo et pourtant
la réalité, elle, vibre à jamais
 
elle rayonne à partir de quoi
on l’ignore
on sait seulement qu’elle remue
ses atomes et qu’un jour elle apparaît
à elle-même et s’étonne
à nager, à voler

à penser : tiens
je vais l’écrire 

Der Beitrag Montagsgedicht: Vincent Lambert erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

[Meine Ukraine ist eine Patchworkdecke]

Meine Ukraine ist eine Patchworkdecke,

genäht aus allerlei Flicken mit grobem Stich, schneid ja nichts weg und wirf nichts fort.

Oh fantastisch gesprenkelte Amme,

oh heiliges Land der Sonnenblumenfelder und Plastikfenster.

All deine Städte sind dekommunisiert,

all die kaputten Straßen und schwarzen Flüsse sind Lebensadern,

alle Menschen und Unmenschen, ununterscheidbar von außen,

begegnen mir, damit ich jetzt weitergehe.

Und trennen sie eines Tages in Kyjiw

oder im geliebten Gebiet Tschernihiw mich auf,

wird auch meine Flickenukraine aufgetrennt,

und ihre lebendige Saat sprießt zwischen den Garagen.

Ich werde bei dir bleiben, das sicher, oder vielleicht.

Und kein Pathos, nur ein Schrei für die Länge eines Atmers

durch die Fabriken, Kirchen, Plattenblöcke, Rathäuser:

“Sei gesegnet! Einen anderen Ausweg hast du nicht“.

© Iryna Tsilyk, * 18.11.1982, Kiew, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine, Aus dem Ukrainischen übersetzt von  Beatrix Kersten

Der Beitrag Montagsgedicht: Iryna Tsilyk erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

Am Rande des Lichts

es ist Weinmond. ich schau zur Erde.
auf dem Boden nur Schmutz und Kehricht.
dass ich nicht hinters Licht geführet werde,
aber im Licht erlebt man ja nichts.

will gar nicht in den Garten Eden,
hab Angst hinters Licht geführt zu werden –
einmal den Blick über die Mauer heben,
dann könnte man gehen ohne Beschwerden.

© Eda Ahi (01.02.1990, Tallinn, Estland
lebt in: Tallinn, Estland)
Aus: Sadam
Tallinn: Verb, 2017
Audioproduktion: Eesti Kirjanduse Teabekeskus [Estonian Literature Centre]

Aus dem Estnischen von  Cornelius Hasselblatt

Der Beitrag Montagsgedicht: Eda Ahi erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

Du fliegst in der Stille dahin

Du fliegst in der Stille dahin auf einem wilden Pferd
durch den Wald mit seinen goldenen Zweigen
durch das Massiv des Bergs, durch die Blätter im Gras
durch das Licht, dick wie Honig

das Pferd verflüchtigt sich, ein aufgeschreckter Schatten
eine Explosion, hell wie ein Stern, wie der Tod
der Wald erhebt sich – er steigt und steigt
er bedeckt dich

eine Gämse fliegt vorbei – leicht wie ein Schmerz
den dein Kopf nicht fühlen kann
und hinter ihr erscheinen blanke Schädel
mit ihren Hunden
und ringsherum ist alles Gras

es wächst schnell, überwuchert alles
überwuchert die Schreie und die Augen
trägt dich und die anderen nach oben
in seinem verrückten Lauf

und sie wittern den Geruch, das Blut, die Fährte
und in dir ist das Wachstum des Grases
und es erlöst nur dich
aber Erlösung ist ein Mythos

in den du dich verwandelst, in ein, zwei Jahren
der dich überwuchert wie das verwünschte Gras
das nicht aufhört zu wachsen

der Morgen dämmert und nimmt dich mit
bewahr dir diese Erinnerung – aber nein
sie bleibt weder ihm noch dir

und alles schließt sich wie Kreise im Wasser
und die Freiheit ist ein abgeschlagener Kopf
verzeih, hier wirst du wiedergeboren

Olena Herasymyuk (* 03.09.1991, Kiew, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine)

Nachdichtung von  Alexander Filyuta &  Matthias Kniep

Der Beitrag Montagsgedicht: Olena Herasymyuk erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.

[Ich bin wohl gefallen.]

Ich bin wohl gefallen. Jenseits des Flusses das Haus,

in dem ich aufwuchs mit meinen Schwestern. Im Frühling

kam das Wasser und sein Grollen verlief sich

in den Flutwiesen, wo die Felsbrocken liegen, die Moose sprießen.

Später suchten wir Erdbeeren,

eine winzige Handvoll zwischen feuchten Gräsern

wie die, zwischen denen ich jetzt rücklings liege,

gegangen bin ich und gegangen und dann gefallen.

Die hab ich für mich gewählt von allen,

die für mich wie ein Leuchten im Nebel war.

Mit ihr habe ich diesen Frühling so sehr gewollt,

die Schwestern kicherten, kleines, drolliges Volk.

Aber zumindest eine schien es wissend zu begrüßen,

hat wie ich etwas geahnt vom Neuen, Bitteren, Süßen.

Ich weiß auch nicht, wie kann denn das stimmen,

du gehst und dann fällst du und alles gerät ins Schwimmen.

Dass ich wiederkäme, habe ich gesagt.

Jetzt flüstere ich mir selbst diese Worte zu.

Ich bin nur gefallen, ich bin nicht gestorben,

jenseits des Flusses das Haus, die knorrige Weide,

ein Vogel im Nest, verborgen im Schilf,

Kirschen im Garten und Schlangen im Gras,

der Tag so lang und meine Angst so schwarz,

Gott, bitte, hilf.

© Kateryna Babkina

(Kateryna Babkina,  22.07.1985, Iwano-Frankiwsk, Ukraine
lebt in: Kiew, Ukraine, übersetzt durch Beatrix Kersten)

Der Beitrag Montagsgedicht: Kateryna Babkina erschien zuerst auf Manuela Mordhorst Artblog.