blumen

ich schreibe keine blumen

da sie nur sterben

in der hölle des kriegs

in den augen der kinder

ich schreibe keine blumen, keine schönheit

da sie nur sterben

durch die hölle des kriegs

in den augen der lebenden

ich schreibe keine blumen, keine schönheit, keine liebe

da sie ersterben

durch höllen und durch die kriege

der sich für klug haltenden menschen-tiere

ich schreibe keine blumen

sondern ich flehe sie an

dort wild zu blühen wo sie es müssen

bevor es zu spät ist

(Catrine Godin, * 1965, Québec, Québec, Kanada, lebt in: Montréal, Québec, Kanada)

(Übersetzung Andreas Jandl)

Des fleurs

je n’écris pas des fleurs

car elles meurent

à l’enfer de la guerre

dans les yeux des enfants

je n’écris pas des fleurs et des beautés

car elles meurent

de l’enfer de la guerre

dans les yeux des vivants

je n’écris pas des fleurs des beautés et l’amour

car ils se meurent

des enfers et des guerres

des hommes-animaux qui se pensent savants

je n’écris pas des fleurs

car je les implore

de fleurir vives où elles le doivent

avant qu’il ne soit trop tard

© Catrine Godin
Aus: texte inédit
Audioproduktion: rhizome

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Im September 2024 entstand diese Werkreihe, die sich intensiv mit den tiefen inneren Themen des Menschseins auseinandersetzt. Trauer, Enttäuschung und Wut finden ihren Ausdruck in verletzten, geritzten Oberflächen, die die Sichtbarkeit von Schmerz und Verwundung offenbaren. Monochrom gehalten, umarmen die Werke die Dunkelheit und laden das Licht ein, während sie düstere Erinnerungen und gleichzeitig wunderschöne Momentaufnahmen festhalten. Bedauern und Sorge finden ebenso ihren Platz, wodurch eine kraftvolle Reflexion der menschlichen Emotionen entsteht.

Die Bilder entstanden seriell, ich arbeitete gleichzeitig an allen 4 Werken parallel. In der Bildmitte sieht man immer den Kreis, ein bei mir ständig wiederkehrendes Motiv und Element auf quadratischer Leinwand.

Reliefpaste und Champagnerkreide ließen die Oberfläche entstehen und mit etwas Pigmenten und Beizen entstanden diese monochromen Bilder.

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Psyche

Immer zarter denk ich an Dich
Rosenhaus.

Wo jetzt vielleicht schon
die Küsse der Erde,
sanfter bewegt,
wie im brausenden Frühling
erwachen.

Über Schmelz und Ahnen
der ruhig atmenden Gärten
schwebe ich.

Braun und entblättert
schwanken die Nester
der Zaunkönige.

Und im gläsernen Sarge
des Rauhreifs,
der Mandelbaum schläft.

Ruhevoll schwebe ich.

Sieh, alle Anmut
zärtlich verhaltener Liebe
schenkte ich Dir.

Ich entschwebe.

Aber ich weiß mit süßer
Gewißheit,
daß mein Name lauteren Goldes
geschrieben steht,
im Herzen des Freundes.

Alles war nur ein Traum,
Rosenhaus!

(Frida Bettingen, 1865-1924)

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